Dimanche 14 février 2010
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13:13
La gamine joue avec une corde
Ses idées en tête, pas dans le bon ordre
Toutes les gamines jouent avec des cordes
A sauter, c'est sûr, qu'elles s'échangent en horde
Au plafond, bien arimée, avant d'aller chercher sa poupée
Elle prendra la porte de sortie, avec cette compagne de cordée
Elle monte doucement sur la chaise
Regarde s'il n'y a pas de bascule, prend ses aises
Passe la petite corde autour de son cou
L'air ravi, un sourire triste plissant ses joues
D'un petit bond elle bascule le petit fauteuil
Prête à faire de sa vie son deuil
Mais son poids lui joue des tours, trop gavée de sucreries
La corde lâche, la jetant au sol, bien vivante mais les genoux meurtris.
Par Moan Whisper
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Vendredi 12 février 2010
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06:42
"Si s'amuser pour toi c'est ça alors je préfère que tu sois malheureuse..."
Il y a des paroles qui font du bien, d'autres qui font du mal, et puis il y a celles qui semblent faire du mal mais qui en réalité ne peuvent nous faire que du bien, nous remuer, nous chambouler,
nous forcer à changer.
Aussi lorsque je passe une nuit en sueur à me dandiner auprès d'un pauvre garçon qui n'a strictement rien demandé, et que je me transforme en Lilith démoniaque pour lui faire céder à mes moindres
caprices, même les plus obscurs, mon cher Gabriel ne peut contenir plus longtemps ses remontrances.
Je le prend mal, forcément, le ton monte, je l'affuble d'un enjoué "Vieux con", alors que je n'en pense pas un mot, et voilà le trajet en taxi qui devient silencieux, lourd, pesant.
Au bout de dix minutes, je met mon ego surdimensionné hors du taxi, parce que le bougre ralentit la machine, et je m'excuse sans avouer que ce que m'a dit Gabriel à plus eu d'impact sur moi que je
ne voudrai jamais l'admettre.
On se quitte presque en bons termes, et je peux voir dans le coin de son rétro un sourire passer rapidement sur son visage.
Ce soir, je me demande si je n'ai pas trouvé une sorte de papa hard boiled de substitution...
Par Moan Whisper
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Jeudi 11 février 2010
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08:06
Je trompe ma torpeur en titillant la tringle du rideau tremblant à la fenêtre ternie par les turpitudes poussièreuses du vent au dehors.
Rien n'est plus troublant et terrifiant que de se trouver là à tripoter une étrange tenture terne tout en trésautant à chaque toctoc du marteau-piqueur au bas de la trente-troisième.
J'ai du mal à tromper mon ennuie dans ce tourbillon de trou sans fond, cette étrange tour tiraillée entre le ciel et la terre, tertre de tristesse et de tromperie.
Je ne suis pas trés trés bien dans ma tête ces temps-ci alors mon esprit trotte un peu partout dans tous les trous noirs et presque tranquilles de mon cerveau, tirant de ci de là sur les trompeuses
idées tourmentées qui me turlupinent.
Cette nuit j'irai tournoyer en transe, tranquille, dans un coin de torpeur et sans tension, ou bien irais-je tremper mon temps au creu d'une tasse de T...
Par Moan Whisper
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Mercredi 10 février 2010
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08:51
La nuit respire à l'unison avec mes poumons crades.
Un coup d'oeil bref dans l'appartement noir et je peux voir la grande fenêtre, dont les volets ne sont pas clos, briller dans l'obscurité en me dévoilant ce qui se passe au dehors.
Des réverbères éclairent tristement le pavé, alors que les néons fluorescents des boutiques leur font de la conccurence, baignant la rue enneigée d'une ambiance colorée nocturne, back to the 80's,
alors que le ciel pleure des larmes de glace.
Une ou deux filles sur le trottoir, cachées derrière leur manteau de fourrure, une chapka aux oreilles repliées vissée sur le crâne, l'air de rien.
Et puis là haut il y a la Dame Blanche, qui projète son halo faiblard sur toute la ville alors que quelques nuages se osent à lui passer devant, comme les volutes bleues d'une cigarette devant un
visage triste.
Je déteste la nuit lorsque sa beauté m'empêche de dormir.
Par Moan Whisper
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Mardi 9 février 2010
2
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/2010
18:14
Elles sont toutes humides et ne se connaissent pas, mais pourtant elles ne peuvent s'empêcher de se réchauffer mutuellement.
Elles se frottent l'une à l'autre, comme si de rien n'était, se mêlent, s'entremêlent, se serrent et se déserrent avec un naturel déconcertant alors qu'elles ne se sont jamais vues.
Ces deux connes ne savent pas qu'elles sont en train de lier un pacte, signer un traité, ancré au plus profond de la chair, encré à la salive mélangée de leurs tendres ébats.
Par Moan Whisper
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